Иммиграцию сам себе всегда подаешь как богатое блюдо с кучей дорогих приправ, но часто забываешь про их горький привкус. Ты пытаешься наслаждаться вкусом, убеждаешь себя, что ничего вкуснее не ел, добавляешь соль и сахар, но оно все горчит. Но горчит внутри, а снаружи тает во рту, иначе не выстоять, не прорваться сквозь тысячи побед и неудач. И вот когда ты уже там, где-то внутри, когда все препоны пройдены, все оформлено и схвачено, ты чувствуешь послевкусие на губах. Начинаешь задумываться о вещах, которые ничем не возместить, не вернуть. Воспоминания останутся с тобой, сохранят и согреют тоску по времени еще до всего, до начала, до заказа блюда в шикарном ресторане. Но никогда уже не будет подруги, которой можно в любой момент сказать, что тебе плохо и тебе надо просто побыть с кем-то. Нет родителей, живущих на соседней улице, к которым можно зайти в любой момент в гости. Знать, что в этом мире есть дом, где тебя всегда ждут, очень важно. Мне всегда рады в моем доме, но много это или мало?